По улице бежит мужчина лет тридцати в костюме, придерживая рукой галстук. Нёбо синее, больное совсем. Моя голова прижата к окну троллейбуса, отсюда не сбежать. Путешествие по лабиринтам города окончится петлёй на верёвке, что оставила ему Ариадна. Пол снова проваливается под ногами, композитный полимер плюётся в меня раскалёнными каплями.
Нева кипит, куски льда с залива пытаются реанимировать её, но всё тщетно. Я опаздываю, а кто-то играет свадьбу. Или играет в свадьбу.
Куски льда уходят под воду. Вот вам ваше пламенное сердце.